Я лежу на земле, чувствую, как трава впивается в оголённые участки тела. Утомительно острая, влажная, как и кровавое месиво подо мной. Под моими глазами синяки, от боли давно не тошнит. Я ничего не чувствую, видя лишь клинок, что заносится надо мной в финальном аккорде. В этом сне я снова умираю, урвав лишь кусочек дядиного лица, пепел войны и корону на его голове. Криво свалившуюся на бок.